Florentin Smarandache deri më tani ka botuar disa vëllime me poezi dhe prozë të shkurtër. Do të komentoj më tej vëllimin e prozës së shkurtër. Autori na ofron një libër të ri të denjë për t'u lexuar, admiruar dhe mbajtur në bibliotekën e ndjenjave letrare. Shkrimtari rumun me rezidencë permanente në Shtetet e Bashkuara të Amerikës, zhvillon në këtë vëllim tregimesh rrugën e admirueshme të prozës së shkurtër dhe peripecitë e jetës. Ai na del përpara me një gamë të gjerë problematike dhe historike. Në tregimet e tij përsëriten me nostalgji idilike nga e kaluara, me kujtimet e Krajovës, por jo për lakmitarët që merrnin para për pije, cigare, bukë etj., për ambicjen për të mbledhur para për dasmën, por edhe për pandjeshmërinë dhe kokëfortësinë e autoriteteve në gjendjen civile, të cilët nuk e pranuan dasmën për arsye të ndryshme. Florentini ëndërronte dhe priste dasmën si një moment qiellor, të mbajtur në një hapësirë mitike, të populluar me njerëz dhe perëndi.
“Stadiumi “Qendror” në Krajovë... Mot i shkëlqyer... Afërsisht 50 mijë spektatorë, të ardhur edhe nga komunat fqinje...”. Grupe-grupe kibitësh drejtohen drejt stendave të arkipelagut, me tavëll nën krahë, me letra dhe një shishe verë të fshehur nën rrobat e tyre, në çantat e tyre. Turma u ul në shkallët, u ngjit në blloqet aty pranë, në tabelën e rezultateve, në stemën. Kasetofonët mund të dëgjohen duke zhurmuar me muzikë të ndryshme (jozyrtare). Ekipet dolën për ngrohje një çerek ore më parë: në duartrokitjet dhe brohoritjet e tifozëve shfaqen studentët; Publiku tregon simpatinë e tij, siç ka bërë gjithmonë, për ekipin e policisë, të cilin e përshëndet me fishkëllima të gjata, bërtitje dhe tinguj të tjerë të ngjashëm. (Njëri thotë me vete: Si do të ishte e mundur të mbash një hap me policinë, kur policia të rrah, të përndjek, të futë në burg...).
Kujtime të paharrueshme, të bukura, interesante dhe mbresëlënëse. Dhe më tej: Eftimesku e kthen topin mbrapsht nga këndi i sheshit të vogël (me konkurrencën e gjyqtarit të linjës). (Vëzhguesi federal mbyll sytë - një qerpik i ra në sy). Kohëmatësi i stadiumit tregon 15 minutat e fundit. të partisë. Rritje e presionit nga ekipi i Universitetit. Policia ndërhyn duke shpërndarë protestën. Goditjet e lira realizohen në një zonë të pushtuar nga lojtarët e Dinamos. Radiot e vendosura në maksimum transmetojnë ndeshjet e fazës së VIII-të të xhiros së parë të Kategorisë A në futboll. Ritmike, kadenciale, duartrokitëse, galeria nis sërish: Shkencë! Ta, ta, ta! Shkencë! Ta, ta, ta!
Bishta cigaresh në dysheme, pështymë, lëvozhga farash, bileta të grisura, copa xhami, copëza letre... Ofensivë e vazhdueshme nga Krajova, mbrojtje e mbipopulluar nga Bukureshti. O le o le o le ooo! O le o le o le o! Futja e disa faqeve nga libri janë shpjeguese për shënimin e fazave të evolucionit biologjik: fëmijëri, adoleshencë, pjekuri, duke dëshmuar përputhshmërinë me tekstualizmin e tipit puzzle, të teorizuar nga Roland Barthes. Evolucioni shënohet nga zhgënjimi i shkaktuar nga kthjelltësia që lidhet me moshën, e theksuar nga absurditeti i periudhës komuniste që preku Krajovën dhe vendin e tij të lindjes. Nuk bëhet fjalë për Florentin, por për djemtë që shikonin njëri-tjetrin dhe qeshën vetëm për veten e tyre. Ata ishin miq për një kohë të gjatë dhe kishin pasur shumë aventura.
Sonte, Gioni ishte tërhequr fort nga tavolina dhe kishte një dhimbje të tmerrshme në bark, i ndihej koka sikur do të dilte. Ai u betua me vete se nuk do të hidhte më asnjë pikë alkool në gojë, por nuk ishte betimi i tij i parë. Mendja e tij po nxitonte dhe mendimet e errëta i turbulluan sytë e mëdhenj të gjelbër. Prej disa kohësh “Plaku” kishte nuhatur diçka dhe po përpiqej, shumë diplomatik, ta zbulonte, duke u shtirur si naiv; po e hiqte, por djali po mundohej ta maskonte sa më mirë. Kur doli nga shtëpia, Babalâcul po rrëmonte nëpër sirtarët e tij. Sa do të zgjasë kjo lojë?, mendoi me vete Gioni. Nëse zbulon sirtarin e pasmë... Ndoshta nuk ka rrëmuar atje..., u përpoq të qetësohej. Ajo e kishte parë duke gërmuar nëpër gjërat, por ai bëri sikur nuk ishte i interesuar, duke u përpjekur të shtirej me indiferencë.
Disa hapa përpara dhe më tej anash, Sonia ecte, duke u dridhur nga të ftohtit, duke e kthyer herë pas here shikimin e saj të mjegullt pas të dyve. Ijët e mëdha dhe këmbët e trasha që mbanin një trup të trashë theksonin ecjen e tij të përkulur dhe më mashkullore. Flokët kafe, të krehura mbrapa dhe të fiksuara përpara, mbulonin jakën e bluzës së saj; xhinset e lagura nga shiu ishin bërë më të mprehta. Ata kishin arritur në liqen. Në anën tjetër të tij, të varur përgjatë rrugës, dritat e dritave të neonit reflektoheshin zbehta në sipërfaqen jeshile e zezë të ujit. Shiu nuk kishte pushuar; pika të trasha uji binin në vija paralele dhe u thyen në asfalt ose u gëlltitën nga gryka e pistë e liqenit.
Siç mund ta shihni, historia fillon dhe mbaron në errësirë. Tema kryesore e librit është revolta kundër tjetërsimit të njeriut në shoqërinë komuniste, në të cilën identitetet u fshinë, duke zbuluar diktaturën e politikës demagogjike, kur virtytet u hoqën. Ishte koha e keqbërësve dhe e njerëzve të pafat, njerëzve me sy bosh si strofulla të shtyrë nga tufat e mjegullës, që enden rrugëve që nuk të çojnë askund. Njerëzit e pafajshëm ishin viktima të një sistemi të hedhur në koshin e plehrave të historisë. Autori vazhdon përvojat e krizës ekzistenciale, në një tregim për jetën në të kaluarën: Gioni dhe Bărbosu ishin këlyshë luani. Uji pikonte butësisht mbi ballin e tyre, në hundë, në fytyrat e tyre të rrudhura e të plakura. Kishte harruar Sonjën, e cila, e njomur deri në lëkurë, ecte e ngathët si ata.
Rruga u ngjit në një shpat të butë dhe u kthye djathtas. Shoferi ndezi motorin. Zhurma e mbytur e shurdhoi dhe ajri i ndenjur në makinë i kujtoi dhimbjen e kokës: rruga filloi të shtrembërohej dhe pemët të rrotulloheshin rreth tij. Plaku i doli përpara duke i thënë me tallje dhe ftohtësi: Mendon se nuk e di, apo jo? Vuri kokën në timon. Ai mendoi të arrinte atje sa më shpejt. Kjo rrugë iu duk e madhe. Ai ngriti përsëri kokën. Pranë tij, Sonia po gugatiste, nga pas dëgjohej një gërhitje e zgjatur, e mbytur nga disa kolla duhani. Ai u përpoq të qetësohej. Ai ndezi një cigare. Ai kishte vetëm cigare Karpate, dy pako Kent që kishte pirë me Barbosu dhe Sonia. Ai u tërhoq rëndë në gjoks dhe e lëshoi ngadalë. E futi cigaren në gojë. Shtyni mbytet deri në dysheme; makina u hodh dhe filloi si një plumb... Ishte me marshin e katërt... I frikësuar, ai frenoi befas me këmbën e djathtë; dera e pasme u përplas me gjithë fuqinë e saj dhe u mbyll. filloi Sonia. Dridhja e makinës i ka marrë mendtë.
Ka histori të tjera të denja për t'u analizuar dhe komentuar. Tregimet e autorit janë ndërtuar në mënyrë klasike, duke respektuar momentet epike: fillimin, komplotin, shpalosjen e veprimit, kulmin dhe përfundimin. Në këto tekste ekziston një marrëdhënie plotësuese midis reales dhe imagjinares, e cila i jep unitet tregimeve të shkurtra. Një trishtim, gati tragjik, del nga e gjithë proza. Autori është një prozator shumë i ndjeshëm, i cili, pas një zhytjeje në trishtim, kalon në një rikuperim të qetë e ndriçues. Stili është i drejtpërdrejtë, bisedor. Libri lexohet me interes dhe nxit meditimin. Intuita e kuptimeve të vlefshme nga horizonti metafizik në atë të trurit thekson ushtrimet e interpretimit reflektues të të jetuarit përmes burimeve nganjëherë shtypëse të një dëshpërimi ekzistencial që merr forma të padyshimta: "Shoferi nuk mund të përgjigjej. Ai as nuk përpiqet.
Me sy të hapur dhe gojë pa cigare, futi marshin e parë dhe u kthye djathtas. Në dritën e verdhë të dritave neoni, asfalti dukej si një rrip i pafund që përdredhte në të gjitha drejtimet. Përballë tij, i lodhur nga mungesa e gjumit, me rrathë të zinj të thellë, gjithçka dukej jashtëzakonisht monotone, absurde: shtyllat e lidhura njëra pas tjetrës, shtëpitë e rreshtuara si rruaza... Dhe heshtje, një heshtje për të të futur në varr. Sa herë kishte ecur në këtë rrugë? Ai e njihte çdo shtëpi, madje kishte numëruar edhe shtyllat. Orientohet me sy mbyllur”. “Horizonti i pritjes duket i gjallëruar duke gjetur mundësinë e deshifrimit të forcës çlirimtare të paraqitjes së pandryshueshme të mbijetesës përmes misterit të krijimit, një zinxhir mashtrues që sfidon, rigjeneron dhe magjeps shpirtin: Hyni në Calea Bukuresht. Në një kryqëzim, makina ndaloi. Barbosu jetonte aty pranë, me një teze në pension. Ata të dy jetonin nga pensioni i saj; ai nuk punonte askund; e shtyu nga sot për nesër dhe halla e gjorë, duke qenë nipi i vetëm, e toleroi.
Gioni mërmëriti i mërzitur: - Hajde, luginë! I vrenjti vetullat me mjekrën, që flinte deri atëherë. - Prit, kushëri!, gërmonte ai duke zbritur i çmendur, me këmbët e penguara. - Hajde Sonia, shton ai, nuk po zbret? Dhe ai hapi derën nga ana e saj. - Po zbres në qendër, u përgjigj ajo me qetësi. - Dëgjo, gagicuțo, a dëshiron të rrish me këtë zhul?, vazhdoi Barbosu, duke e tërhequr. Nervat, përtej vajtimit melankolik, janë ngulitur mirë në tokën e intuitave që veçojnë përvojat dhe vizionet mitike të egos. Krimbi i fshehur i kujtesës, larg nga të qenit thjesht një pasqyrë anonime iluzionesh, gërmon me kujdes tunelet e hyrjes në lartësitë dhe thellësitë, në një hapësirë të misterit të përjetshëm, të një transferimi të caktuar të të kuptuarit përmes zëvendësimit të së përkohshmes me mrekullinë e të pamatshmes. , qenie çliruese : Në orën tre ishte në shtrat. Qyteti kishte mbetur i shkretë dhe kishte mbetur vetëm shushurima e erës, sikur të prishte heshtjen shqetësuese të natës.
Dhoma ku flinte Gioni ishte një rrëmujë e përsosur. Hungareze që luanin letra me gra të zhveshura u ulën në një grumbull të paorganizuar në tavolinë, mes shisheve të zbrazëta ose gjysmë të mbushura me konjak dhe bitters. Gërhitja e mbytur e frymëmarrjes së burrit dukej teksa flinte me gojë hapur. Dora e tij e majtë varej e çaluar pranë shtratit dhe nga poshtë batanijes së rrëshqitshme e të djegur nga hiri, që varej në tapetin gjysmë lëkurë dhe të njomur nga pluhuri, dilnin këmbët e zbehta e të zeza. Pranë krevatit, një kasetofon i rrahur, dhe në dysheme pako dhe bishta cigaresh. Në një komodinë aty pranë, tavëllja, e ndotur me duhan dhe e mbushur me ftua të mykur, përhapte një erë të keqe sofër”.
Libri është një thesar i paçmuar, në të cilin disa mbledhin mendimet e tyre më të bukura, që të tjerët t'i përdorin lirisht. Libri pasqyron si pasqyrë jetën shumëshekullore të njerëzimit, historinë e luftës së tij për ekzistencë, për një të ardhme më të ndritshme, të gjitha vuajtjet, gëzimet, disfatat dhe fitoret e tij. Libri është një mik besnik dhe i besueshëm. Paul Cornea tha në veprën e tij "Hyrje në teorinë e leximit" se as kompjuteri dhe as televizori nuk do të çojnë në zhdukjen e librit, se leximi do të vazhdojë të luajë një rol kardinal në jetën e njerëzve, se përshpejtimi i përparimit teknik do të të shoqërohet gjithmonë me mjete kompensuese të një hapësire të lirë për të përfytyruar, ëndërruar dhe kërkuar kuptimin. “Mendoj, dua të besoj se do të vazhdojmë të lexojmë edhe nëse nuk ka më libra, do ta bëjmë sipas nevojës, në ekrane portative apo fikse, xhepi apo të mëdhenj, por do të vazhdojmë ta bëjmë për aq kohë sa këmbëngul për të menduar dhe për të prodhuar të mira simbolike."
Vetëm ai që në fëmijëri i është futur shija për botën e mrekullueshme të librave, do të kërkojë dhe gjejë kohë për këtë veprimtari të mendjes dhe shpirtit. Mund të shohim se njerëzit që lexojnë që në moshë të re kanë një fjalor të pasur, i cili i ndihmon ata të shprehen lehtësisht dhe të shoqërohen me moshatarët e tyre. Në jetën tonë, libri është një element qendror i krijimit të një psikie të shëndetshme të një kulture të përgjithshme, është mbështetja në rast të një krize nervore, ndonjëherë është diçka më shumë se një mësues, sepse me ndihmën e tij mund të zbulojmë gjëra të reja. . Na bën më të mirë, na ndihmon të kapërcejmë vështirësitë e jetës (dhe ka shumë), me një fjalë na forcon.
Libri i Florentin Smarandache është një mënyrë komunikimi dhe përfaqëson një renditje fjalësh në format e tyre më shprehëse. Na ndihmon të kuptojmë dhe të depërtojmë në sekretet e botës, të universit. Në faqet e tij mund të zbulojmë këshilla, mund të mbledhim mençuri, mund të "strehojmë" nga gojët e këqija. Një libër i mirë është një ngushëllim sepse na qetëson, na tërheq me temat e tij dhe na bën të harrojmë përditshmërinë.Libri është gjithashtu një nxitje, sepse duke e lexuar do të mund të gjejmë përgjigje për pyetjet tona. “Na bën të jetojmë larg gënjeshtrave, padrejtësive dhe paragjykimeve” (M. Sadoveanu). Këto fjalë të shkrimtarit rumun na tërheqin vëmendjen te një cilësi e madhe e librit, pra fuqia e ndikimit, fuqia për të na transpozuar në një botë tjetër, një botë fantastike.
Leximi çon në zhvillimin e proceseve intelektuale më të larta se ato të tipit riprodhues, veçanërisht proceset e kujtesës logjike, imagjinatës dhe të menduarit krijues. Hapësira e përshtatshme për huazimin e librave është biblioteka, një vend i favorshëm për lexim dhe dokumentim. Të gjithë ata që kanë akses në një bibliotekë do të jenë shumë më të fortë shpirtërisht. Këta janë ata që do të përballen më lehtë me jetën dhe do të gjejnë lehtësisht rrugën e përparimit. Duke menduar për fjalët e të mëdhenjve, “ai që ka një libër ka një pjesë” nuk mund t'ju bëj thirrje vetëm të lexoni sa më shumë libra. Rikthehemi me subjektet e reja të librit me prozë të shkurtër:
“Degët e mbyllura”. Ai e dinte që Barbosu po i mashtronte dhe donte ta merrte si pinjoll. Nuk e ka më lopata, mendoi Gioni, se ciganët po e konkurrojnë në spekulime. Telefoni ra përsëri, por ai nuk u përgjigj. Ai shkoi në dhomën e tij. Koka i ishte mjegulluar dhe bënte përpjekje që ta tundte sa më pak. Ai u kap pas raftit të librave, tryezës dhe më në fund u ul në shtrat. Ai u ul i palëvizur për një kohë. Kaseta nga magnetofoni i tingëlloi i hutuar në vesh: Shey, shey, shey, signora... dhe murmuritja e zhurmshme dhe e ngjirur e zërave të tyre: Dhe një herë tjetër, dhe një herë tjetër, do ta bëjmë, do ta bëjmë. bëjeni edhe më gjerë! Mbylli sytë për të fjetur edhe pak. Ai pa një amalgamë ngjyrash në të cilat mbizotëronin njollat e kuqe, duke u zhdukur në një sfond të zi; ngjyrat u përzien me njëra-tjetrën dhe u ndanë përsëri.. I tendosi sytë. Ai e pa veten në një pijetore, duke pirë pa frymë një shishe birrë pas një basti me Barbosu. Iu kujtua se i kishte thënë me ironi: Bravo Gioni, do shkoje larg!”. Kaq sa për momentin!
AUTOBIOGRAFI E SHKURTË
Për shkak se personi im nuk është i rëndësishëm, unë do të hesht për veten time, duke ju folur për të. Ovidiu Florentin pa dritën e ditës/natës për herë të parë (nga 2 deri më 3 tetor 1980) në Craiova, nga truri im. Por ai u ngjiz për një kohë të gjatë, pas kërkimeve të gjata të shpirtit. Ai nuk ka nënë. Babai e bën atë me lule... Me profesion Ovidiu Florentin është ëndërrimtar dhe punën e ushtron me sy hapur. Ai e do lirinë aq shumë sa është në kundërshtim me të gjithë. Dhe sa herë që ka krizë, vdes, por rilind vetë nga poezia e tij... Hesht nga natyra, flet gjithë ditën me gazeta, revista, libra... Mbi kokë mban një kurorë plot mendime, dhe ecën përgjithmonë i parruar/ nga dëshira për të mos pasur mjekër! I pëlqen të shkruajë shumë, prandaj shkruan pak, poezitë bëhen sipas imazhit dhe ngjashmërisë së tij...
Fillimisht shkon në kopshtin e Geo Dumitreskut; pasi merr disa herë pagëzimin e fjalës, ndërpret studimet, duke ndjekur praktikën nëpër revista të tjera. Dhe teksa po e denigronin, ai kërkonte falje. Megjithatë, poezitë fillojnë të shpërthejnë nëpër revistat: "Luceafărul", "Flacăra", "Orizont", " ", " ", "" etj. Takimi në cenakull me Nea Marin (Sorescu) u bë shqetësues (më falni, vendimtar). Kështu, Ovidiu Florentin e mori për grua poezinë – edhe pse ajo po e tradhtonte! (Aktualisht është student i filologjisë në f.f., d.m.th. "pa fakultet".) (Për të, rruga më e shkurtër ndërmjet dy pikave është vargu.)
Pas luftës së fundit botërore me fjalë, ai luftoi me zjarr në barrikadat e Revolucionit të Madh Social/ në Poezi, duke u bërë Hero i Veprës Shpirtërore. Me vëllimin “Formulat për shpirtin”, botuar në vitin 1981, ai u ngrit nga të gjallët, si Jezu Krishti nga të vdekurit. Ovidiu Florentin konsiderohet si vëllai i të gjithëve. Duke jetuar në të njëjtin trup ngjajmë shumë me njëri-tjetrin dhe së bashku jemi si një unitet i të kundërtave. Ai është OF-i im!
